Más de Jean Cocteau

"El loco que no parece loco. El loco no es nunca sospechoso. Cuando escribí que Victor Hugo era un loco que se creía Victor Hugo, no bromeaba. El pecado-tipo contra el Espíritu, ¿no consiste en ser espiritual? No era una humorada, era síntesis; el resumen de un estudio que me niego a escribiry que otros escribirán algún día. El papel del poeta no es probar, sino afirmarsin aportar ninguna de las pruebas embarazosas que posee y de las que depende su afirmación. Más adelante, el lento descubrimiento de esas pruebas da al poeta [...]"

Fragmento de: Opio. Diario de una desintoxicación.

y además un poema:

Nocturno

Rosa de invierno ida a otra parte

dime dónde has estado.

Europa, la de varios colores

cambia el lugar de los veranos.

La rosa, de la cual hablo a menudo,

adorna con el ancla y la borla,

a Vénus hecha como una perla

plegado por siempre sus faldas.

Tal compromiso, de carne y espuma,

forma los más extraños nudos

entre peces espinosos

y, Venus, tus palomas emplumadas.

En el boscaje de mis huesos,

en el árbol azul de mis arterias,

mézclense, flores, peces y aves,

tan mal reunidos en la tierra.

*Por cierto la imagen es de Jean con Edith Piaf. Ellos fueron los mejores amigos hasta el día de la muerte de Edith.

Jean Cocteau (1889 - 1963)

El Poeta de Treinta Años

Heme aquí despues de la mitad de mi vida,

cabalgo sobre mi hermosa casa;

a los dos lados veo el mismo paisaje;

pero sin vestirse con la misma estación.

Aquí está la roja tierra de viña encornada

como un joven corso. La lencería colgada,

con risas y señales, recibe el nuevo día;

allá viene el invierno y el honor que se me debe.

De acuerdo, si dices quererme todavía,

Vénus. Si no hubiera hablado de ti, no obstante,

si mi casa no estuviera hecha con mis poemas,

sentiría el vacío y me caería del techo.

James Joyce

Desprevención. Un departamento desnudo. Luz perezosa. Un piano largo y negro ataúd de música. Equilibrando el sombrero de una mujer, con flores rojas, un paraguas, plegado en la orilla del piano. Sus brazos: casco, gules y una lanza despuntada en un campo, sable.

Enviado: Ámame, ama mi paraguas.

Fragmento de "Giacomo Joyce"

Tomás Eloy Martínez (16 de julio de 1934 - 31 de enero de 2010)

Todo relato es, por definición, infiel. La realidad, como ya dije, no se puede contar ni repetir. Lo único que se puede hacer con la realidad es inventarla de nuevo.

Al principio yo pensaba: cuando junte los pedacitos de lo que una vez transcribí, cuando me resuciten los monólogos del peluquero, tendré la historia. La tuve, pero era letra muerta. [...]

Fragmento de Santa Evita

Descanse en Paz

Rosario Castellanos

Revelación

Lo supe de repente:
hay otro.
Y desde entonces duermo sólo a medias
y ya casi no como


No es posible vivir
con este rostro
que es el mío verdadero
y que aún no conozco.

poema de Lívida Luz.

Tomás Eloy Martínez

Camargo no responde.
Aunque siente repugnancia por esas misteriosas secreciones del abdomen de las abejas obreras, pide por la tarde que le lleven un trozo de cualquier panal. Con una lupa, observa una por una las prodigiosas cedillas hexagonales, de paredes fragilísimas y sin embargo elásticas. Le gustaría descubrir, por azar, la larva de alguna reina en ciernes, para clavarle de inmediato un alfiler.
Esa noche no será feliz ni infeliz. La vida se le ha convertido ahora en una sucesión de indiferencias. Quizás algún día, si vuelve a caminar, pase un mes o dos junto al mar y empiece a escribir la novela que desde hace tiempo lleva en la cabeza. Quiere contar la historia de un cantante de voz absoluta, capaz de alcanzar todos los registros, al que una madre satánica, asistida por una tribu de gatos callejeros, le cierra todos los caminos para ser quien es […]

Fragmento de: El Vuelo de la Reina.

Guillaume Apollinaire

“Los muertos se alegraban
Al ver sus cuerpos difuntos entre ellos y la luz
Se reían de su sombra y la observaban
Como si ella hubiese sido
Realmente su vida pasada

Entonces me puse a contarlos
Eran cuarenta y nueve hombres
Mujeres y niños
Que embellecían visiblemente
Y que ahora me miraban
Con tanta amabilidad
Con tanta ternura incluso
Que les tomé cariño
Y sin pensarlo
Les invité a dar un paseo
Fuera de las arcadas de su casa”…

(Fragmento del poema La morada de los muertos)

Escritores que inspiran

Giac, mandó este poema al blog y además hizo la traducción. No sabemos de quién es pero si alguno de ustedes, visitantes, tienen alguna pista, sería muy bueno que nos la compartieran.

Dulzuras

Para Alfredo Tusti y para Sandro Benedetti, que hacen más dulce mi juventud.

Mi corazón

Mi corazón es una roja
mancha de sangre en la cual
baño, sin que pudiese
la pluma, por dulces pruebas

eternamente moverse.
Y la pluma se mueve
y la carta se enrojece
siempre por nuevas pasiones.

El día vendrá: sé que
esta sangre ardiente
no respetará un trato,

que mi pluma tendrá
un estrepitoso quebrar...
...y entonces moriré.


Poema original:

Dolcezze

Per Alfredo Tusti - e per Sandro Benedetti che più dolce fanno - la mia giovinezza.

Il mio cuore

Il mio cuore è una rossa
macchia di sangue dove
io bagno senza possa
la penna, a dolci prove

eternamente mossa.
E la penna si muove
e la carta s'arrossa
sempre a passioni nove.

Giorno verrà: lo so
che questo sangue ardente
a un tratto mancherà,

che la mia penna avrà
uno schianto stridente...
...e allora morirò.

¿Cómo hacer un poema dadaísta?

"Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo."


Triztan Tzara (1896- 1963)
Poeta vanguardista francés


*Ahora bien pueden hacer algunas varientes, por ejemplo: en lugar de tomar un artículo, usen dos artículos o hasta tres. En lugar de una bolsa, mejor un sombrero, eso hará que usted se sienta más elegante y más... poeta. ¡Claro que sí!

Mayra Santos-Febres

"Cáscara de coco, contento de jirimilla azul, por los dioses di, azucarada selena, suculenta sirena de las playas alumbradas, bajo un spotlight confiésate lunática. Tú conoces los deseoa desatados por las noches urbanas. Tú eres el recuerdo de remotos orgasmos reducidos a ensayos de recording. Tú y tus siete moños desalmados como un ave selenita, como ave fotoconductora de electrodos insolentes. Eres quien eres, Sirena Selena... y sales de tu luna de papel a cantar canciones viejas de Lucy Favery, de Sylvia Rexach, de la Lupe sibarita, vestida y adorada por los seguidores de tu rastro..."

Prefacio de Sirena Selena vestida de pena, Año: 2000

Autora: Mayra Santos-Febres, escritora puertorriqueña